Une pluie.

Jardin bétonné.
Place détestée.
Lieu silencieux des douleurs. Pluie pigmentée et éternelle. Sous le nuage, j'attends quelque chose, ou quelqu'un ou les deux...
Éternité d'un battement de cils.
Appel auquel personne ne répondra.
Le vide.
Une plume à la main, je la trempe dans une flaque qui passait par là. Message en lettres d'or dans l'air et dans une langue qui n'est parlée que par trop peu de personnes.
Il part dans les airs, il rejoindra le destinataire qui ne me répondra pas.
Solitaire, je m'assied et me couvre de cette fourrure, la plume s'envole sous la pluie battante.
Larme de cristal.